Cristina Castello

 

Sombra

 

El miedo es una infancia con murallas
Es un paso detenido ante esta puerta
Es una callejuela de arco alquitranado
Que macera el umbral de todo ensueño.

No hay más oscura región que su silueta
Ni amante tan fiel como ávido de ruinas.
Él nos coloniza, nos disuelve, nos blinda
Y nos aborta el coraje antes de ser nacido.

El miedo es una patria aterrada de savias,
Yo lo vencí cuando me besó la muerte, y al
Eco del carillón de Notre Dame al Hôtel Dieu1
Vi rodar su estigma por mis primaveras.

¿Qué hago pues, sola, sin mi amigo miedo?

 

Hôtel Dieu: Hospital de París sito al lado de Notre Dame.

 

 

Tinieblas

 

Están agotados. Como las páginas
De los libros que se clausuran
Sin Ser jamás otra edición, la vida.
Los desaparecidos de Argentina,
Tulipanes sin tumbas, derruidos
Fantasmas sin huesos, grito mudo
Lágrimas que surcan mis venas.

El 24 de marzo de 19761 es un adjetivo.
Es el infierno la noche la barbarie
Que debería ser una foto amarilla
Gastada por un tiempo sin olvido
Pero los criminales del mundo
Colorean la imagen demacrada
Y en cada puño del odio la reviven.

Cómo recobrar los úteros profanados
Cómo cerrar con mis labios los suplicios
Cómo vivificar los muertos en su alba

Cómo palpitar en los párpados de la paz.

El 24 de marzo de 1976 es la fecha del último genocida golpe de Estado en Argentina, que asesinó a 30.000 personas. Unida a ellas, clamo por todos los desaparecidos del Planeta.

 

 

Rompiente

 

Renacer
La estrella de Belén en las pupilas
Unir lo lejano y semejante
Ser un indicio, un origen, un don.

Que la poesía del silencio
Sea la voz rompiente
Escribir para destruir el mundo
Y construir la vida.

Para inventar
Una segunda eternidad.

 

 

© Cristina Castello, Orage/Tempestad, Éditions Bod, 2009

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