Anita Rutili

 

 

 

(France)

 

 

 

 

LE BLANC

 

Blanc

Couleur ou sentiment ?

Le blanc c’est :

La neutralité des sentiments de l’âme,

La pureté lumineuse de la pensée,

L’éventail soyeux des idées noires,

Le frôlement d’images d’une toile écran,

les bousculades d’escarbilles

d’un rêveur endormi

 

 

Notice informative :

Une « Signification » de la couleur « Blanc »

 

La couleur blanche représente la pureté, le calme, la sérénité, la fraîcheur, l’innocence, la paix, la lumière mais aussi l’équilibre.
Le blanc est obtenu par le mélange de toutes les couleurs en synthèse additive (lumière), dans ce cas l’absence de couleur est représentée par le noir. Pour la synthèse soustractive (peinture, encre), il n’est pas considéré comme une couleur puisqu’il représente l’absence de couleur, le blanc étant considéré comme la couleur du support

 

 

                                                                                ENTRE SILENCE ET BRUIT

                                                                                L’INEXPRIMABLE

                                                                                EXPRIME LE RESTE

 

Chut,

     Plus de bruit, c’est la ronde du silence.

     En robe de mutisme et suspension de bruit

     ses courbes énoncent haut et fort

     le caractère intemporel de la nuance.

                        Inexprimable.

 

Chut,

     Plus de silence, c’est la ronde du bruit.

     En admirables pas de bourré

     les sons mutins accèdent volubiles

     au débordement d’une lumière assourdissante.

                        Inexprimable.

 

Chut,

     C’est l’appel du silence.

     Il hurle en pizzicato au violon

     legato au piano

     musette à la flûte

     et staccato au vibraphone.

                        Inexprimable ?

 

Chut,

     C’est l’appel du bruit.

     Il bouscule la sagesse de l’âme

     la quiétude des pensées

     les émois fertiles glanés

     dans la sérénité de l’arbre de paix.

                        Inexprimable.

 

Chut,

     Entre silence et bruit.

     Reste à exprimer

     encore le silence, encore le bruit.

 

27 octobre 2013

 

 

DAME COMTOISE !

 

 

 

 

                                                Ils arrivent, ils arrivent.

                                                À la bonne heure !

                                                Sa voix porte loin.

                                                Celle de la maîtresse

                                                réveilleuse de maison

                                                qui sur le perron, frappe des mains.

                                                Invitation lancée du jour au lendemain

                                                honorée avec enthousiasme.

                                                Le théâtre de la vie

                                                réunit une nouvelle fois ses comparses.

                                                Grand-messe.

                                                Heure du berger.

 

                                                Horlogina balance d’un pied sur l’autre

                                                danse en rythme, sur trois pattes.

                                                Equilibriste précaire.

                                                Elle saute le bout de l’allée

                                                qui sillonne le jardin.

                                                Pont de son univers.

                                                Mesure le temps qui la sépare de ses amis.

                                                Artiste à ses heurs

                                                Horlogina règle son Minolta,

                                                impatience interne

                                                émotion parlante.

                                                Vite , faire la mise au point.

                                                Dès la première heure.

 

                                                                                                L ‘angle du temps ouvre l’œil,

                                                                                                accueille en son cadre

 

Sveglia : la plus belle,

toujours.

Réveil matin bleu aurore

perchée sur trotteuses aiguilles

émerge de sa torpeur

ajuste la sonnerie

à sa gorge perlée

s’étire une fraction de spleen

exulte un son de croche

dévoile ses chiffres permanentés.

Immobilité. Star de dernière heure

clic  … cliché… clac. 

                                                                                                L’œilleton au regard précis

                                                                                                étudie alors en son silence

 

                                                Quadra tus : surface graduée

                                                grosse légume infatuée.

                                                Solaire, aile de corbeau

                                                prolixe en son pashmina.

                                                Il extirpe du fronton ciselé,

                                                en une foulée à trois temps

                                                une ombre, l’ombre

                                                cette ombre, compagne fatale.

                                                Gracieusement celle-ci est projetée …

                                                Clin de larmes au soleil.

                                                Suspension du temps à la pièce d’époque.

 

clic  … cliché… clac.

                                                                                                Le diaphragme, béance de lumière

                                                                                                Héberge en son sein le panorama.

 

                                                Y surgit Comtoise.

                                                Affublée de lunettes bronze émaillé

                                                d’une robe de lin défraîchie,

                                                elle témoigne encore

                                                des nobles traces d’une campagne

                                                coulée dans le sillon du grand Napoléon.

                                                Théâtrale, remarquable

                                                de par son franc parlé,

                                                elle dévoile à la ronde

                                                avoir délaissé son forgeron de mari

                                                pour un coq gaulois parfaitement ciselé.

                                                « Maître Horloger » de surcroît !

                                                En offrande à l’hôtesse, Horlogina,

                                                une corbeille de fleurs

                                                démesurée

                                                dernier bouquet d’une dernière vendange.

 

clic  … cliché… clac.

 

                                                                                                L’œil de chat prend son temps.

                                                                                                C’est l’heure de pointe.

 

                                                Dans la fenêtre s’étale bruyamment,

                                                notre convive à l’esprit de clocher.

                                                Ponctuel.

                                                Carillon, pachyderme à sonorités variables,

                                                par le plomb du talon résonne dans l’allée

                                                où oscillent et tintinnabulent

                                                les amis, cloches d’antan.

                                                À son anneau de laiton vibre

                                                Clepsydre, la jolie montre qu’il exhibe.

                                                Indifférente au prix du temps

                                                la précieuse se dénude.

                                                En grain de poudre glisse son bracelet

                                                Stupeur. Réveil en fanfare.

                                                Médisance de balancier sous cape.

                                                Quelle « putite » Rollex.

 

clic  … cliché… clac.

 

                                                                                                L’objectif s’apprête à piéger

                                                                                                un dernier prodigue

 

                                                Pendule, l’habituée d’argent

                                                des « je t’attends »

                                                s’annonce en toccata et trois mouvements.

                                                En guise de tocsin,

                                                la durée d’un sanglot,

                                                il honore l’aimable compagnie

                                                d’un doux signe métallique,

                                                Ding Dong,

                                                et découvre un cœur pour deux

                                                qui ronronne au salon

                                                qui dit oui qui dit non

                                                et qui l’attend.

 

clic  … cliché… clac.

 

                                                                                                Horlogina, l’hôtesse,

                                                                                                balance toujours d’un pied sur l’autre

                                                                                                toujours règle son Minolta.

 

                                                                                                Les clic clac dans l’allégresse

                                                                                                se déchaînent.

                                                                                                Fusent les marques d’affection.

 

 

                                                L’heure est grave.

                                                Sonne l’éternité.

                                                Dong…     on…ongongongggggggggggg

 

 

 

 

BEL AVENIR

 

Âmes mes sœurs âmes

Voyez-vous l’avenir ?

 

                                                À l’horizon les amandiers en lignes

                                                rodent dans un interstice à la pépinière de la

                                                ville  et de la  plaine embrumée.

 

La chaise s’est fracassée. Il pèse 120 kg

Couché à même le sol il se demande si cette fragilité

du bois est normale : Pas de réparation possible : Le menuisier est mort ce matin.

 

                                                Âmes mes sœurs âmes

                                                voyez -vous l’avenir ?

 

Un insecte se faufile dans l’étroit cylindre d’une oreille.

Bel endroit pour méditer.

Les pensées affluent au rythme d’un cœur.

Tendre connivence  avec le chant du monde

 

                                                En retard au boulot. Tous les jours.

                                                10 ans de présence en entreprise.

                                                Plan social, fermeture,licenciement.

                                                Je l’ai échappé belle !

                                                Je ne serais plus jamais en retard !

 

                                                Âmes mes sœurs âmes

                                                voyez-vous l’avenir ?

 

Le bruit des clochettes dans le jardin cliquette contre les dents brodées de la grille. Le parfum du vent a perdu sa vertu.

 

                                                                                                Je n’ai pas fermé l’œil de la nuit.

                                                                                                Je suis patraque j’ai des valises sous les yeux.

                                                                                                En plus dehors c’est le déluge. Je vais me faire la malle.

 

                                                Âmes mes sœurs âmes

                                                voyez-vous l’avenir ?

 

L’eau du vase se déverse à la verticale du ciel.

Souhaite-t-elle apaiser la soif de nos ancêtres ?

Le bel ouvrage que d’y prendre soin.

 

                                                Il y a une grosse mouche bleue dans la soupe.

                                                On dirait qu’elle se lave les pattes.

                                                Je vais lui donner un coup de main.

                                                Tiens, elle a disparu. Tant mieux je meurs de faim.

 

 

 

 

                                                Âmes mes sœurs âmes

                                                Voyez-vous l’avenir ?

 

La paisibilité du soir accueille les désirs enfouis

Ils impriment le corps ensemencent l’imaginaire.

Envolée vers l’inconnu.

 

Le passage incessant de voitures m’empêche de dormir.

La machine à laver ramone. Les enfants chantent mais quelle plaie.

Et on dit qu’il vaut mieux entendre ça que d’être sourd.

 

 

 

 

 

 

 

 

____________________________________________

 
Anita Rutili est professeur d’Éducation physique. Elle adore la musique, la danse, et la poésie.

 

Devise :Si le devenir de l´enfant est une de mes préoccupations, la situation de la femme dans cette société d´homme, loin d´être réglée, en est une autre. Je danse et chorégraphie, pratique l´écriture, un art qui sommeillait en moi et s´harmonise aux deux autres.

 

 

 

Dans mes textes les mots dansent et s´animent avec autant d´aisance que les corps. (Anita Rutili)

 

 

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