Василий Зима

 

 

(Украина)

 

 

 

Доживите за нас.

По минуте, по вздоху, каждый.

По удару сердечному, по поцелую, по сну.

Мы и сами б еще, только мы не смогли однажды,

Бросить девченку трупы тащить одну.

 

Долюбите за нас.

Наших маму, детей, невесту,

Додарите цветы, доскажите ребенку стих,

Мы и сами бы, правда, стоять не смогли на месте,

Когда прыгнул под пули этот юный, красивый псих.

 

Доскажите за нас.

Не молчите, хотя бы слово.

Ведь наврут, наворотят, перепишут и там и тут,

Мы могли бы без вас, просто пули летели снова,

И хлестали по нам, выбирая, кого убьют.

 

Дорастите за нас.

Понемногу, по милипрозренью,

Дотянитесь до плеч, ухватитесь за них сильней,

Мы могли бы стоять, но от снайпера нет спасенья,

Нас спасал только Бог и пробитые спины друзей.

Вы увидите нас,

Замерев на Майдане… Это…

Не живые идут. Это мы, опустив щиты,

Возвращаемся к вам, отогнав озверевший «Беркут»,

Чтоб навеки занять на Майдане свои посты.

 

 

22.02.2014. Киев.

 

 

 

Проза смерти….

 

Я погиб на Майдане,

Не попав в объективы,

Не заметив, как небо превращается в дым…

Я погиб на Майдане. Просо и не красиво,

Щедро смазав брусчатку свежим мозгом своим.

 

Я погиб в одиночку.

Без друзей и без мамы,

Закурив не в затяжку, дрожь немного уняв,

Мы смотрели в глаза, не бросались словами,

И тащили тела, на опасность насрав.

 

Я погиб без претензий.

Без обид, по-мужски так,

Да, дрожали колени, да, сушило во рту,

Да, мы ужас глушили матюками и криком,

Став  мишенями в тире на последнем посту.

 

Я погиб самовольно,

Не спросив разрешенья,

Не оставив записки, не сказав на youtube,

Мол, друзья, не забудьте,

Сообщите со сцены,

Что геройски погиб, что бывал с вами груб…

 

Я погиб без наклеек,

Без повязок и шлемов,

Я не был, не хотел даже не состоял,

Я не знал чуваков, выступавших со сцены,

Не за них я стоял, не за них умирал…

 

Я погиб за любимых,

За жену, за сынишку,

И за маму погиб, и за хлопцев своих,

За девченку, что ночью тащила покрышку,

Я погиб за врачей, что спасали больных….

 

Я погиб на Майдане,

Я погиб в океане,

Я погиб на вулкане и на пике, на дне…

Я теперь навсегда буду сам, буду с вами,

Я и в яви приду и привижусь во сне…

 

Я погиб на Майдане,

Если б знал, нем пошел бы,

Не полез бы под пули, мне не стыдно сказать,

Когда головы колют, словно тонкие колбы,

И людей убивают, словно желтых цыплят.

 

Так случилось, погиб,

Затошнило от страха,

Захотелось бежать, только хрен убежишь,

Что-то ляпнул еще: «До свиданья, Натаха..»

И еще что-то вроде: «Не сдавайся, малыш..»

 

Я погиб не страдая,

Задыхаясь от гари,

Истекая в крови, догорая живьем,

Меня Бог пожалел: я, мозги рассыпая,

Отошел в мир иной желто-синим лучом…

 

Вот такие дела, господа побратимы,

Жаль что вы не стояли на Майдане в ту ночь,

Если б вы подсобрали хоть свои партактивы,

Мы смогли бы без пуль это зло превозмочь…

 

Ну, спасибо, пришли,

Рассказали о планах,

Погрустили о нас, радуясь, что не вы,

Отстояли в бою с ненормальным тираном,

Да и выборы скоро, вам то что, в первый раз?

 

Я погиб на Майдане,

В тридцать два и немного,

Молодой, перспективный,

Дом, ребенок, жена,

Не забудьте меня, помяните, ей Богу,

Если жертва моя вам и вправду нужна….

 

 

01.04.2014. Киев.

 

 

 

Памяти гвардейцев….

 

Погибаем поодиночке,

Не успевая заметить в отблесках света,

Как неестественно быстро, с красными точками,

Падают замертво те и эти…

 

Каждое утро, каждую ночь,

Не устаем на что-то надеяться,

Вы посмотрите, мы похожи точь-в-точь,

Наши сердца на двое не делятся..

 

Вы разберитесь, слышите, умные,

Вы прикажите, в кого стрелять,

То ли в толпы народные, шумные,

То ли в таких же, как мы ребят…

 

Этой весной погибать не хочется,

Этой весной умирать не грех,

Это война же когда-нибудь кончится,

Пусть не для нас, так хотя бы для всех…

 

Нам не уйти, Навсегда останемся,

Слушать разрывы и вой снарядов,

Нет, мы не плачем, и мы не каемся,

Мы уповаем на тех, кто рядом.

 

Эта война громыхает и мечется,

Души, как цели для вражеских мин,

Мы засыпаем, обнявшись, вечером,

Утром из нас не проснется один.

 

Утром уйдут, кровью дорогу метя,

На пробитой броне положив убитых,

Тот, безноги, гвардеец Петя,

А с пулей в башке – гвардеец Витя.

 

Мамы их встретят,

Жены в обморок,

Дети заплачут. Орден дадут.

И на могилке начертят строк его,

Родился он там-то, умер вот тут…

 

Десять, двадцать, а там – сколько ляжет,

Потом не считают, не помнят лиц,

Что-то чиновник и батюшка скажет,

Кто-то похвалит из-за границ…

 

Мы не уходим,

Наша миссия – кровью платить за ошибки других,

Нас не утешат родные письмами,

Нам не напишут поэты стих.

 

Наши фамилии в списке погибших,

Вечером скажут о нас стране,

Тихо так скажут, не громко слишком,

Громко нельзя говорить о войне…

 

Станем героями,

Это красиво – ролики сделают мастера,

Будут просматривать их под пиво,

Те, что не делали нихера…

 

Все завершится потом перемирием,

Наши могилы травой зарастут,

Души любимых покроются инеем,

Ну, а мечту, как всегда, предадут.

 

Пусть. Мы уходим.

Дорогу метя

кровью убитых и раненых, нам

Некогда ждать,

Гвардеец Петя

просил отомстить за него врагам.

 

 

Апрель 2014. Киев.

 

 

 

Рейс MH – 17  RIP

 

В холодной бездне тяжело дышать,

Кусочки льда, как иглы, входят в кожу,

И мир, на карту местности похожий,

Готовится погибших принимать.

 

Жизнь остается где-то за чертой,

Одним таким большим воспоминаньем,

И память гаснет, вспышками сознанья,

Уходит то, что звалося тобой…

 

Отрывками, на фото, ускользая,

Прощаясь грустно, плача не таясь,

Мы улетаем в направленье рая,

И умираем, вспоминая вас.

 

Конец историй – только точки в текстах,

Фрагменты тел и фото в паспортах,

Сорвавшись вниз, мы умирали вместе,

На всех делили неделимый страх.

 

Нет боли большей – видеть смерть детей,

Невинных ангелов, лежащих в чернозёме,

И их убийц, взирающих спокойно,

На это с недоступных галерей.

 

Мир не запомнит нас по именам,

Мы – цель на этом чертовом экране,

Пропавшие с радаров, может, станем,

Напоминаньем выжженным сердцам.

 

 

 

Июль 2014. Киев.

 

 

 

Информация: Сброник стихов « Кровь желто-синего цвета ».

The blood of yellow and blue color ».

В этот сборник входит 20 стихов. о майдане и войне.

Посвящены стихи героям, которые погибли за Украину.
 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

____________________________________________

 

Василий Зима. 36 лет.

Родился в Николаеве. 16 декабря 1977-ом году. В семье украинского писателя Александра Зимы.

Учился в гимназии № 117 в Киеве.

Магистр филологии. Закончил Киевский национальный университет имени Тараса Шевченко.

Работаю журналистом и телеведущим з 1998-ого года.

Член Союза писателей Украины с 2003-ого года.

Автор романов.

2003-ий год – роман « Гра в піжмурки »

2010-ый год – роман « Ukrainian dream.Последний заговор. »

2012-ый год – « На небо, в Ниццу ».

 

Лауреат премии « Гранослов » за сборник поэзий.

Победитель международного немецко-украинского литературного конкурса имени Олеся Гончара за роман « Гра в піжмурки ».

Живу в Киеве.

Articles similaires

Tags

Partager